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[img]http://img39.imagefra.me/img/img39/2/9/6/icefragrance/f_ea7n9m_96b187b.png[/img][size=18][b][color=darkblue][i]A[/i]nnarion Renaissance [/center][/color][/b][/size]

[justify][img]http://img38.imagefra.me/img/img38/2/9/6/icefragrance/f_0m_e8b09e8.png[/img]Ce monde est millénaire, plus vieux et varié que n'importe quel autre, c'est un livre fait d'encre et de papier. Ces terres furent à de nombreuses reprises les proies du chaos et de l'extinction, et à chaque fois elles se relevèrent, plus fortes et plus riches.

C'est aujourd'hui un monde fait de paix et de magie qui s'ouvre à vous, alors que les ruines d'une guerres passée s'effacent peu à peu, un nouveau règne commence, plus prospère et paisible que tous les autres empires passés.
Il fut un temps, par delà les jours et les nuits qui nous couvrent, où la violence et le chaos pénétrèrent chaque cœur et chaque maison, ce fut une époque de guerre sanglante entre magie et technologie, entre Annarians et Avhäs.
Les Avhäs étaient décris comme d'immondes créatures à la peau épaisse et sombre, de petits yeux jaunes ou verts et de larges mains pourvues de griffes plus ou moins importantes. L'histoire raconte qu'ils vinrent des cieux dans d'immenses vaisseaux il y à de cela 110 ans, se posèrent sur tous les continents du monde et sans attendre se précipitèrent sur les populations qu'ils massacrèrent et capturèrent. Leurs objectifs étaient au départ incompris et sans grande importance pour les armées élémentales qui tachaient de protéger les cinq grandes citées d'Annarion, mais une fois que toutes furent tombées sous les armées ennemies, alors tous comprirent ce que les Avhäs voulaient au peuple Annarian. Ce n'était ni leur richesse, ni leur sagesse, encore moins leur culture, les créatures de l'ombres* étaient inaptes à se reproduire, la majorité des organes dont ils étaient pourvus s'étant atrophiés au fil des siècles. Ils cherchaient à voler le code génétique des Annarian pour reprendre une forme physique acceptable, biensûr leur expériences ne s'arrêtaient pas là, en plus de disséquer des hommes et femmes vivants afin d'en extraire tous leurs organes encore fonctionnels, les Avhäs s'intéressèrent rapidement à cette magnifique aptitude qu'avait certains représentants de la race, le contrôle des éléments. Cette magie n'était pour eux que le résultat d'une chimie du cerveau parfaite, ainsi multiplièrent ils les expériences afin de percer ce mystère. Sans aucun ressentiment ni aucune empathie, ils perpétrèrent leurs abominables expériences pendant plus d'un siècle, sans jamais trouver la clé qui conférait aux Annarians le pouvoir de symbiose avec les éléments.
Un siècle de torture pour un peuple qui perdit plus des trois quarts de sa population. Tout se termina dans une explosion de sang et de douleur, la grande guerre qui fit s'affronter toutes les armées du monde, la bataille dura sept jours, ce fut à force de courage et de volonté que le peuple élémental récupéra sa liberté, meurtri, pauvre et affaibli...

La reconstruction des diverses citées élémentales qui furent occupées par les Avhäs fut moins longue que prévue, et en 10 ans les ruines avaient été balayées loin des villes et des mémoires.

[size=7][right]*Nom donné par les prêtres de l'air en faisant référence à leur couleur de peau qui les faisait se confondre avec leur ombre. [/right]
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Aujourd'hui, 11 ans plus tard, une nouvelle société émerge et plus que jamais, le peuple d'Annarion est uni, seul face à sa destiné.
Les différentes citées élémentales furent renommée après la guerre, en signe de reconnaissance envers les 5 mages élémentaux qui initièrent la libération, ils construisent devant chaque citée une statue à leur effigie, bien que le mage élémental soit mort au combat.
Twezann, la citée de l'eau, fut renommée Anahir, Atyuss, capitale du feu, fut renommée Ethä, Dwalgath, citée de la terre, fut renommée Deveo, Fyenndin, citée de l'air, fut renommée Heyri, Okvhan, capitale étherique, fut renommée Pretha et la capitale fut renommée Dapheï,[/justify]

[color=darkred][right]C'est un nouveau jour qui se lève sur Annarion, en ferez vous partie ? [/color][img]http://img37.imagefra.me/img/img37/2/9/6/icefragrance/f_0m_c8a3ae6.png[/img][/right]

[img]http://img39.imagefra.me/img/img39/2/9/6/icefragrance/f_0m_09f297d.png[/img][b][size=18][color=darkblue][i]I[/i][/color][color=blue]NFO[/color][color=darkblue]S[/color][/size][/b]
[list][*] [color=yellow][b]N[/b][/color]ombre de Membres : 22
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[*] [color=darkred][b]G[/b][/color]enre : Médiéval Fantastique
[*] [color=black][b]S[/b][/color]taff : Alcante (fondateur) Equinoxe (support technique) Eve Mirianis (Modératrice) [/list] [img]http://img38.imagefra.me/img/img38/2/9/6/icefragrance/f_0m_ba6d221.png[/img]

[size=18][b][color=darkblue][center][i]A[/i] Bientôt ! [/center][/color][/b][/size]

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[center][img]http://img198.imageshack.us/img198/23/storyg.jpg[/img][/center]

[justify][size=12][font=Courier New][b]Matin.[/b] [i]Chagrin.[/i] Levé aux aurores pour avaler un simulacre de petit déjeuner. L’estomac barbouillé. La nausée y est perpétuellement chevillée. Quelque chose vous dérange. Quelque chose vous paraît étrange. Vous chassez bien vite ces curieuses pensées. Surtout ne pas trop cogiter. Occulter. On vous a apprit à avaler. Ingurgiter. Digérer. La même mécanique creuse que celle qui vous fait déglutir le mauvais café lyophilisé que vous avez hâtivement chauffé. Café de prolétaire. Pensées étriquées. Ce n’est pas vraiment votre faute. Vous y êtes contraint et forcé. Avec un peu de chance, aujourd'hui, un succédané de croissant beurré. Toasté si vous êtes vraiment plein de blé. Ce pourrait même en être un vrai. Pétri, façonné et cuit par un des rares boulangers. Suivant l’endroit où vous créchez. Suivant le train de vie que vous menez. Suivant la teneur sociale de votre réalité. Suivant le poids et la valeur de votre identité.

[b]Allez, la douche maintenant.[/b] [i]Il faut bien présenter.[/i] Un minimum. Ne pas suer. Ne pas laisser suinter sur votre peau l’odeur de la haine. Ni celle du dégoût de soi et de la servilité. Ce serait terrible. [i]Ils[/i] le sentiraient. [i]Ils[/i] savent tout. Sur tout. Surtout sur vous. Rasé de frais ? Épilée ? Qui sait. Malgré vos doigts qui ont un peu tremblés, vous êtes presque paré pour débuter une énième journée. Costume ? Tailleur de secrétaire ? Bleu de travail ? Haillons ? Fringues de créateur ? Rien de tout ça ? Peu importe. [b]Vous êtes un Lambda[/b]. [i]Ou peut-être pas[/i]. Dans ce cas, peu de ce qui suivra ne vous concernera. Mais poursuivez la lecture. La misère d’autrui à toujours cet arrière-goût particulier dont se délecter. Vous les nantis, vous le savez.

[b]Une rue.[/b] [i]Quelconque[/i]. Vos pas sur son asphalte détrempé. Ou bien ses tristes pavés alignés comme les jours que vous avez cessé de compter. Plus grand intérêt. Plus aucun intérêt à dire vrai. Vous tournez au bas de votre immeuble. Direction nulle-part. Le train-train quotidien. Le néant. Les obligations et vos secrets tourments. Vous craignez presque qu’[i]Ils[/i] puissent lire dans vos pensées. C’est con, celles là on ne peut pas les asperger d’after-shave pour les empêcher de se répandre dans l’air. C’est écrit sur ces mornes visages que vous croisez. La réalité. Vite, se composer un air de circonstance. Quelque chose de plus jovial. De plus neutre à défaut. Un faciès de Lambda bien sous tous rapports. La  parfaite anti-cible de l’Inquisition. Surtout ne pas attirer les dévoreurs. Monarch lancerait ses chiens à vos trousses si seulement [i]Ils[/i] vous sentaient tressaillir.

[b]Pourtant vous ne pouvez pas vous en empêcher.[/b] Devant ce chat, poil hérissé et gueule grande ouverte. [i]Il miaule.[/i] [i]Vous le savez.[/i] Quelqu’un vous a expliqué comment ça marchait avant. [i]Il miaule.[/i] [i]Mais vous ne l’entendez pas.[/i] De rage, vous manquez de lui balancer un coup de latte dans le bide à cette saloperie sur pattes qui vous rappelle le [i]Silence[/i]. Finalement, peut-être que vous le dépassez seulement. La mort dans l’âme. Conscient que la descente aux enfers ne fait que commencer. Midi est encore loin d’avoir sonné. Minuit semble-t-il ne reviendra jamais. Une petite fille joue quelques mètres plus bas. Vous baissez les yeux. Pour ne pas voir. Son rire muet déformait son visage de poupée. C’est odieux ces rires là. Ceux que vous n’entendez pas. L’envie de défoncer votre boîte crânienne au burin vous saisit aux tripes un instant. Extirper cette merde d’implant. L’écraser sous votre talon comme une putain de fourmi. Comme n’importe quel vulgaire insecte gênant. Annihiler. Oublier.

[b]De quoi vous plaignez-vous, Lambda ?[/b] [i]vous diraient-Ils[/i]. Les Valkyrs. Les Monarchs. Les Kamas. Azénath. La loi. De quoi vous-plaignez-vous ? Le Silence repose. De la Musique ? Bien sûr, autant que vous voudrez. Venez donc en séance d’Immersion. Si vous avez le temps. Et surtout les moyens. Pour peu que vous ne soyez pas totalement un moins que rien. Sinon, contentez vous d’imaginer. Ce que ça peut-être de crier. De chanter. De s’entendre hurler. Oui, c’est peut-être comme cette voix dans votre tête. Qui sait ? Si vous l’osez, allez demander aux [i]non-porteurs[/i]. A ceux qui sont nés avant l’an 2000. Qui savent encore – pour combien de maigres heures ? – ce qu’est une mélodie. Un chant. Un simple cri. Si vous l’osez, allez donc débusquer un [i]Sorcier[/i]. Eux aussi pourraient vous dire la beauté de la Liberté. Et quand l’Inquisition fondra sur vos pauvres carcasses, vous apprendrez dans la foulée le prix à payer. Pour la Liberté. Ça ne vous tente pas ? Bien. Vous êtes un brave garçon. Une sage femme. [b]Un parfait petit mouton.[/b]

[b]En poussant la porte vers laquelle vos pas vous menaient, vous voilà enfin décidé.[/b] [i]Vous irez.[/i] A leurs maudites séances d’Immersion. Dans leur saint des saints. En safe-zone. Faire semblant de respirer. Eviter de mourir étouffé de regrets et de frustration accumulés. De désespoir. Tout en sachant que votre âme continuera de péricliter et de crever à petit feu. Ou alors… [i]Vous irez.[/i] Chercher plus que ce qu’[i]Ils[/i] vous obligent à mendier. Chercher un Ailleurs. Un Sauveur ? Rien qu’une bouffée de vérité. [b]En poussant la porte vers laquelle vos pas vous menaient, vous êtes décidé.[/b] [i]A continuer à vous laisser docilement écraser. Ou à tenter de Les écraser.[/i] Au choix. Nous verrons très bientôt ce qu’il en est.[/font]

[center][font=Courier New][i]N’est-elle pas belle la vie ici bas ?[/i][/font]
[font=Courier New][color=darkred][b]Eisengart.[/b][/color] [/font][font=Courier New][b]Le paradis,[/b][/font]
[font=Courier New][i]puisqu’on vous le dit.[/i][/font][/center][/justify]

[center][img]http://img198.imageshack.us/img198/23/storyg.jpg[/img][/center]

[justify][size=12][font=Courier New][b]Matin.[/b] [i]Chagrin.[/i] Levé aux aurores pour avaler un simulacre de petit déjeuner. L’estomac barbouillé. La nausée y est perpétuellement chevillée. Quelque chose vous dérange. Quelque chose vous paraît étrange. Vous chassez bien vite ces curieuses pensées. Surtout ne pas trop cogiter. Occulter. On vous a apprit à avaler. Ingurgiter. Digérer. La même mécanique creuse que celle qui vous fait déglutir le mauvais café lyophilisé que vous avez hâtivement chauffé. Café de prolétaire. Pensées étriquées. Ce n’est pas vraiment votre faute. Vous y êtes contraint et forcé. Avec un peu de chance, aujourd'hui, un succédané de croissant beurré. Toasté si vous êtes vraiment plein de blé. Ce pourrait même en être un vrai. Pétri, façonné et cuit par un des rares boulangers. Suivant l’endroit où vous créchez. Suivant le train de vie que vous menez. Suivant la teneur sociale de votre réalité. Suivant le poids et la valeur de votre identité.

[b]Allez, la douche maintenant.[/b] [i]Il faut bien présenter.[/i] Un minimum. Ne pas suer. Ne pas laisser suinter sur votre peau l’odeur de la haine. Ni celle du dégoût de soi et de la servilité. Ce serait terrible. [i]Ils[/i] le sentiraient. [i]Ils[/i] savent tout. Sur tout. Surtout sur vous. Rasé de frais ? Épilée ? Qui sait. Malgré vos doigts qui ont un peu tremblés, vous êtes presque paré pour débuter une énième journée. Costume ? Tailleur de secrétaire ? Bleu de travail ? Haillons ? Fringues de créateur ? Rien de tout ça ? Peu importe. [b]Vous êtes un Lambda[/b]. [i]Ou peut-être pas[/i]. Dans ce cas, peu de ce qui suivra ne vous concernera. Mais poursuivez la lecture. La misère d’autrui à toujours cet arrière-goût particulier dont se délecter. Vous les nantis, vous le savez.

[b]Une rue.[/b] [i]Quelconque[/i]. Vos pas sur son asphalte détrempé. Ou bien ses tristes pavés alignés comme les jours que vous avez cessé de compter. Plus grand intérêt. Plus aucun intérêt à dire vrai. Vous tournez au bas de votre immeuble. Direction nulle-part. Le train-train quotidien. Le néant. Les obligations et vos secrets tourments. Vous craignez presque qu’[i]Ils[/i] puissent lire dans vos pensées. C’est con, celles là on ne peut pas les asperger d’after-shave pour les empêcher de se répandre dans l’air. C’est écrit sur ces mornes visages que vous croisez. La réalité. Vite, se composer un air de circonstance. Quelque chose de plus jovial. De plus neutre à défaut. Un faciès de Lambda bien sous tous rapports. La  parfaite anti-cible de l’Inquisition. Surtout ne pas attirer les dévoreurs. Monarch lancerait ses chiens à vos trousses si seulement [i]Ils[/i] vous sentaient tressaillir.

[b]Pourtant vous ne pouvez pas vous en empêcher.[/b] Devant ce chat, poil hérissé et gueule grande ouverte. [i]Il miaule.[/i] [i]Vous le savez.[/i] Quelqu’un vous a expliqué comment ça marchait avant. [i]Il miaule.[/i] [i]Mais vous ne l’entendez pas.[/i] De rage, vous manquez de lui balancer un coup de latte dans le bide à cette saloperie sur pattes qui vous rappelle le [i]Silence[/i]. Finalement, peut-être que vous le dépassez seulement. La mort dans l’âme. Conscient que la descente aux enfers ne fait que commencer. Midi est encore loin d’avoir sonné. Minuit semble-t-il ne reviendra jamais. Une petite fille joue quelques mètres plus bas. Vous baissez les yeux. Pour ne pas voir. Son rire muet déformait son visage de poupée. C’est odieux ces rires là. Ceux que vous n’entendez pas. L’envie de défoncer votre boîte crânienne au burin vous saisit aux tripes un instant. Extirper cette merde d’implant. L’écraser sous votre talon comme une putain de fourmi. Comme n’importe quel vulgaire insecte gênant. Annihiler. Oublier.

[b]De quoi vous plaignez-vous, Lambda ?[/b] [i]vous diraient-Ils[/i]. Les Valkyrs. Les Monarchs. Les Kamas. Azénath. La loi. De quoi vous-plaignez-vous ? Le Silence repose. De la Musique ? Bien sûr, autant que vous voudrez. Venez donc en séance d’Immersion. Si vous avez le temps. Et surtout les moyens. Pour peu que vous ne soyez pas totalement un moins que rien. Sinon, contentez vous d’imaginer. Ce que ça peut-être de crier. De chanter. De s’entendre hurler. Oui, c’est peut-être comme cette voix dans votre tête. Qui sait ? Si vous l’osez, allez demander aux [i]non-porteurs[/i]. A ceux qui sont nés avant l’an 2000. Qui savent encore – pour combien de maigres heures ? – ce qu’est une mélodie. Un chant. Un simple cri. Si vous l’osez, allez donc débusquer un [i]Sorcier[/i]. Eux aussi pourraient vous dire la beauté de la Liberté. Et quand l’Inquisition fondra sur vos pauvres carcasses, vous apprendrez dans la foulée le prix à payer. Pour la Liberté. Ça ne vous tente pas ? Bien. Vous êtes un brave garçon. Une sage femme. [b]Un parfait petit mouton.[/b]

[b]En poussant la porte vers laquelle vos pas vous menaient, vous voilà enfin décidé.[/b] [i]Vous irez.[/i] A leurs maudites séances d’Immersion. Dans leur saint des saints. En safe-zone. Faire semblant de respirer. Eviter de mourir étouffé de regrets et de frustration accumulés. De désespoir. Tout en sachant que votre âme continuera de péricliter et de crever à petit feu. Ou alors… [i]Vous irez.[/i] Chercher plus que ce qu’[i]Ils[/i] vous obligent à mendier. Chercher un Ailleurs. Un Sauveur ? Rien qu’une bouffée de vérité. [b]En poussant la porte vers laquelle vos pas vous menaient, vous êtes décidé.[/b] [i]A continuer à vous laisser docilement écraser. Ou à tenter de Les écraser.[/i] Au choix. Nous verrons très bientôt ce qu’il en est.[/font]

[center][font=Courier New][i]N’est-elle pas belle la vie ici bas ?[/i][/font]
[font=Courier New][color=darkred][b]Eisengart.[/b][/color] [/font][font=Courier New][b]Le paradis,[/b][/font]
[font=Courier New][i]puisqu’on vous le dit.[/i][/font][/center][/justify]

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[url=http://black-waltz.forumactif.com/index.htm]Les tristes pavés de la cité n'attendent que vous.[/url]

[b]Rejoignez l'Ordre ou encore la Résistance.
Que vous soyez sorcier ou simple humain...

Vous aurez tous un rôle à jouer dans le visage de ses lendemains.[/b][/center]