Nuit angélique, Lune argentée ; étoiles voilées. Sur la toile du ciel, c’était tout un tableau nébuleux qui s’éclaboussait, puis se dissipait sous les traits de pinceaux d’épais volutes grises. Même en plein mois d’août, les nuages couvraient les cieux, comme pour cacher les yeux des astres puritains des agissements des monstres dissidents. Le temps était triste, couvert et discret, comme pour poser le linceul sur les belles journées d’été ensoleillant la Nouvelle Orléans. Et quoi de mieux que d’enterrer les températures estivales qu’en se rendant dans un cimetière, royaume des trépassés et des oubliés ; sauf si comme elle, on avait fait l’erreur de s’être fait ressusciter.

Le chant des morts résonnait aux oreilles de la fleuriste comme un concert agréable : un silence à peine parasité par le souffle du vent passant dans les feuilles frissonnantes des saules et les craquements de brindilles sous ses pieds.
Comme une mélodie démantelée, une pétition à moitié diluée sous les lourdes gouttes d’une pluie si acide à en trouer le papier, les pas de la macchabée se perdaient en décadence contre les feuilles mortes éparpillées et les racines sorties de terre. Sa démarche était étouffée, presque de velours, le lit de pavés et de mousse réservant aux pieds de la gitane silencieuse un tapis pour les démons à ses trousses.
Elle fuyait l’agitation des rues de la ville, les éclairs des lampadaires et des clignotants des voitures ; elle s’éloignait des indiscrétions du Walhalla et les couvertures de pollution.

Drôle de rituel pour une mariée des tombeaux que de se promener entre les croix et les stèles gravées. Ses yeux cachés sous sa capuche passaient de nom en nom, de date en date. Si seulement son coeur n’était pas arrêté, certainement aurait-il bondi en comprenant que certains corps croupissant sous ses pieds appartenaient à des enfants. Des gamins qui n’avaient pas passé la dizaine d’années au milieu de vieillards outrepassés par l'âge.
Elle se sentit presque chanceuse, d’avoir au moins connu l’adolescence, puis les prémisses de l’âge adulte.
Presque.

Bientôt, à force de progresser dans ces lieux, Le Spectre se rendit compte qu’à travers les chutes de pluie et le vacarme de la nature se perdaient dans l’atmosphère d’autres notes inconnues. Déchirantes, porteuses d’une grande peine, Elena crut d’abord reconnaître les gémissements plaintifs d’un chat de gouttière surpris par la pluie, ou bien un enfant arraché à l’étreinte réconfortante de ses parents.
Curieuse, mais prudente, ce fut d’un pas volatil et félin que l’ancienne acrobate tenta de s’approcher de la source du bruit, tout en profitant de l’éclat des gouttelettes sombrant du ciel contre sa peau révélée. Quel miracle de pouvoir se sentir frissonner à leur contact glacé, de pouvoir presque décompter les impacts contre son épiderme gelé.

Plic, ploc, plic, ploc.
Elle ne faisait pas qu’entendre la pluie, elle la ressentait ; merci au Digital Angel de l’avoir délivrée de son insensibilité.
Elle avait été plus fortunée que la plupart de ses pairs, et elle le savait.

Finalement, après avoir avalé la distance la séparant de la source de ce bruit agonisant, les yeux de la gitane crurent voir une silhouette chétive se détacher de l’obscurité. Echine pliée, comme écrasée sous le poids du monde, vêtements salis et déchirés ; ce n’était finalement ni un chaton chassé, ni un gamin chagriné qui lui faisait face, mais un homme à la dérive.
Une épave à la peau verdâtre, aux yeux ternis et aux mains enfoncées dans la boue.

Un semblable.

Comme un fantôme, Le Spectre s’approcha davantage, jusqu’à distinguer les traits affaiblis de la créature gémissant à ses pieds. Inclinant légèrement la tête sur le côté, Elena observa le pauvre homme sans un mot, sans tenter de se faire remarquer.
Elle manquait cruellement d’empathie, parfois. N’importe qui se serait accroupi à la hauteur du pleureur pour le réconforter, chercher à comprendre ce qui n’allait pas : elle, elle demeura immobile, le surplombant de toute sa petite hauteur de femme.
Elle avait presque oublié à quoi ça ressemblait, de voir quelqu’un souffrir. C’était étrange, déroutant, presque fascinant.

Elle fit un pas supplémentaire ; celui de trop, qui la démasqua.
Tant pis.

« Il pleut. Tu ne devrais pas rester là. »

Elle avait la naïveté de penser que, comme elle, il pouvait ressentir le froid.

« Relève-toi. »

Un corps mort se levant dans un cimetière.
Belle image pleine de cynisme.

Chien des rues, chien battu ; chien que la vie a mordu.
Regardez le, ce pauvre clébard abandonné à ses démons, au coeur fragile, au corps peu agile et aux poumons d’argile. Regardez-le essayer de se frayer un chemin sur la boue, les racines sorties de terre ; il n’a même pas l’air d’avoir froid, malgré la pluie et le vent qui fouette ses cheveux sales. Egaré de la meute, malade et aux yeux à peine ouverts, il rampe, gémit, pourrait pleurer et gratte le sol de ses griffes fébriles.
Il a des prunelles qui brillent. Il a des babines qui tremblent, la peau sur les os ; regardez le, ce malheureux chiot.
Qu’inspire-t-il ? Pitié, affection, moquerie ? Il ne comprend même pas l’ordre qu’on lui donne : lève-toi, au lieu de te rouler dans ta propre mélancolie.

Face à lui, Elena était la menace, l’ombre tapis dans le coin mort de ses yeux hagards. Il avait le regard fuyant, perdu parmi toutes les informations que son cerveau ne parvenait peut-être pas à capter. N’est-ce pas effrayant, de savoir qu’on doit ressentir quelque chose, mais de ne rien éprouver ?
Il devait être capable de le savoir. Qu’il était censé frissonner, trembler, ne pas supporter la boue couler entre ses doigts et les pierres érafler ses genoux. Qu’il n’y a rien d’agréable à rester à terre, à sentir la pluie s’infiltrer entre ses cils et ses yeux ouverts.
Paradoxe ambulant, bataille entre la raison et les sens : le corps sait qu’il doit réagir, mais n’a aucune raison de le faire, parce qu’il ne reçoit aucune information.
C’est à devenir fou ; peut-être l’était-il déjà.

Le Spectre restait stoïque, droite et impassible. L’ombre filant sur son visage encapuchonné devait lui donner des airs de faucheuse ; elle avait une silhouette informe, cachée sous d’épais tissus qui, même humides, n’épousaient pas totalement ses formes de jeune femme. Sa voix était lointaine, comme un clapotis perdu dans le vacarme de l’averse.
Est-ce qu’il ne comprenait pas, ou qu’il n’avait tout simplement pas entendu ses mots ? Le résultat était le même : il ne bougeait pas d’un seul centimètre. Emprisonné dans son incompréhension, sa paralysie et l’asphyxie de ses poumons inutiles, il se contentait de l’observer comme une terrible bizarrerie.

Elle ne lui en voulait pas, même si cette situation l’agaçait. Il serait mentir de dire qu’Elena n’avait pas un jour été un peu comme lui, à ne rien comprendre, à désespérer de son manque de ressent ; même si elle ne savait pas à ce moment-là qu’il traversait une telle épreuve. A gratter sa peau jusqu’au sang juste pour voir si arrivée à l’os, l’ombre d’une fine douleur s’éveillerait en elle. Elle avait essayé de se couper, de se tordre la main, de rester des heures dans le froid ou se cogner le pied contre les murs ; rien.
Si seulement elle avait su que l’inconnu était dans cette même situation, peut-être se serait-elle abaissée à sa hauteur, pour ne pas s’ériger en menace.

Mais voilà, elle n’en avait aucune idée. Et la simple vision d’une âme trop fragile pour se relevait l’exaspérait ; elle n’aimait pas être témoin de ce qu’elle avait été, autrefois. Une créature fragile, apeurée, tout juste bonne à s’apitoyer sur son sort scellé.
Elle avait fini par conquérir sa nature, sans jamais pourtant parvenir à l’apprécier ; mais au moins, elle avait commencé à se hisser sur ses jambes pour courir. Et une fois ses sens retrouvés, elle n’avait cessé d’avancer.
Jusqu’à se dire sans ambition qu’elle ne s’arrêterait jamais.

« J’ai dit : relève-toi. »

Elle était autoritaire quand elle le désirait. Pourtant, sa voix demeurait ironiquement douce, comme elle l’avait toujours été. Un timbre calme, presque tendre ; elle aurait été une bonne chanteuse, si elle avait un jour essayé.

« Стоейки. Ставай, малко кученце. »

Elle ne s’était même pas rendue compte qu’elle avait changé de langue : de toute façon, il ne la comprenait pas.
Elle se décida néanmoins à faire un geste : un seul.

Sa manche se leva. Et de sous les différentes couches de tissu, sa main blanchâtre et osseuse s’échappa. Ses doigts étaient fins, délicats ; sa peau légèrement teintée de vert et suffisamment translucide pour apercevoir tout un réseau de veines noircies. A son annulaire, elle portait une bague, souvenir de ses fiançailles à jamais oubliées ; mais surtout un cadeau de son père.

Allez, saisis-là, semblait-elle vouloir dire.
Ou alors je m’en vais et te laisse ici, pour y croupir.